Las zarzamoras que habitan nuestras lenguas anunciarán la boda exacta entre los astros.
Fin de oscuridades, recuento de polvos, caos, necesidades.
Cuando estos frutos inciertos hayan de abandonar los cielos tú y yo habremos de lubricar los hoyos de gusano.
Las palabras, al fin, las leerán tus nietos analfabetas y reirán olvidadizos.
Enlodada de nostalgias, ignorante de mi misma, de la hora de mi último aliento...así que ahora duerme con el agridulce granuloso de mi boca.
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